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No sé por qué he escrito ese título . Lo he leído por ahí y lo he puesto . Simplemente me apetecía , aunque no siginfique nada dentro de este blog, dentro de este post.

Palabras muertas, como todas . A lo sumo palabras fantasmas que provocan alucinaciones, a veces tan intensas que parecen reales, pero no son más que mentiras .

El beso en la frente de un desconocido. Unos labios rozando los dedos de los pies. Una mirada al revés. Un suave antebrazo que te sostiene. Unas manos que desgranan un diccionario de tactos . Cuatro palabras montadas en una voz . Vida . Felicidad licuada en una gota que se escapa viajera por mis pómulos .

Yo escribo palabras para expresarme , pero son también palabras muertas . No pretendo sustituir nada, menos aún la vida con ellas .

Mientras yo escribía palabras un buitre esperaba el último estertor del cuerpo esquelético de una niñita doblegada por el hambre y los ojos angustiados de un niño iraquí piden una vida digna y miran la libertad a través de la alambrada de un campo de refugiados .

Mientras yo escribo palabras hay quien ama . Mientras escribo palabras muertas no puedo amar, ni vivir.

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